tag:blogger.com,1999:blog-77986892420831563642024-03-08T11:27:39.204-08:00Letras y Maremotos hector a. g. c.http://www.blogger.com/profile/14074543810286505663noreply@blogger.comBlogger10125tag:blogger.com,1999:blog-7798689242083156364.post-61520260729266900982013-04-30T17:07:00.000-07:002013-04-30T17:07:06.576-07:00El profetaEl último líder de una orden milenaria de guerreros de la justicia se levantó la mañana de su muerte a dirigirse a sus seguidores. Primero les sonrió y les dijo que antes de que el sol se pusiera moriría. Luego les dijo quien lo mataría. La gente enloqueció, y entre gritos y alaridos llevaron al futuro culpable a la horca. El futuro asesino murió con la lengua afuera y los ojos en blanco, con una lanza atravesándole el baso. Al caer la noche el líder murió. Y es que entre tanto escándalo y enojo hacia el futuro perpetrador del crimen hasta los mismos guardias de su estancia abandonaron al líder para ir a la horca. El líder se bañó tranquilamente, tan tranquilo como puede estar alguien el día de su muerte, había aceptado ya su destino. Cuándo iba saliendo del baño, se tropezó con el piso mojado que normalmente limpian sus mucamas, que estaban también en la plaza central viendo la ejecución. Murió casi al instante, con la lengua afuera y los ojos en blanco.<br />
<br />hector a. g. c.http://www.blogger.com/profile/14074543810286505663noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7798689242083156364.post-31488946363735319332013-02-17T18:57:00.003-08:002013-02-17T18:57:49.214-08:00Las OrquídeasSe dice que en algún bosque alemán vive, cerca de la choza del elfo negro, una especie única de orquídeas. En general, las orquídeas son muy variadas en colores, tamaños y aromas. Lo curioso de esta especie es su carácter antítetico al resto. Sir Glenn Randolph fue el primero en describirlas en 1893. Afirmó que las encontró de pronto en un claro: "Es curioso como todas estas flores son copias exactas. Tomé una muestra de 27 y las llevé al campamento. Pickett, Schunkel y yo las analizamos durante varias horas, sin encontrar disparidad alguna. Incluso su proceso de descomposición fue idéntico. Al día siguiente por la mañana estaban negras, perdiendo por completo el olor (desconocido para todos los miembros de la expedición, incluso los eruditos) que tenía la noche anterior." No pasa a describirlas como bellas, pero creo que es justo el misterio que deja Randolph que las eleva a lo afrodisiaco. Y me imagino entonces veintisiete mujeres en el pasto, con túnicas de algún color, todas idénticas. Y su belleza es misterioso y ajena ¿Dóndo esta la hermosura en la diversidad? Ausente. Antes doce piernas misteriosas y doce ojos todos iguales que una cacofonía en la que no se que esperar. Y tú estas entre ellas, única porque eres idéntica, y bella porque no te describen, porque no hablan de tu apariencia; no te pueden describir. Es inútil, no te entienden.hector a. g. c.http://www.blogger.com/profile/14074543810286505663noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7798689242083156364.post-6065777570722725482013-02-13T13:57:00.004-08:002013-02-13T17:36:05.698-08:00Fragmento IRenazco y no renazco<br />
como la sal<br />
Me renuevo y soy el mismo<br />
como el agua<br />
El mundo gira y no pasa nada<br />
como tus ojos<br />
Y se agita la marea<br />
al norte<br />
muy al norte<br />
el marhector a. g. c.http://www.blogger.com/profile/14074543810286505663noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7798689242083156364.post-76291790760510081012013-02-12T10:10:00.001-08:002013-02-12T10:14:19.804-08:00El tigre y don Quijote<br />
<div class="MsoNormal">
Cervantes escribió La Novela hace mucho tiempo. Era la
historia de un caballero andante, o alguien que quería serlo. Del rey al bufón
a la peor pagada acompañante del cabaret, todos había oído de la novela.
Incluso se dice que hizo una secuela, pero nadie puede precisar cual era su
punto, si el personaje principal estaba muerto. Entonces Cervantes les dijo, en
la novela puede o no haber un plano existencial diferente al expresado. Véanlo
de esta manera. Hay una anécdota que cuenta un físico cuántico en la cual
relata la conversación de dos jóvenes ingleses en un jardín por la noche.
Hablan, obviamente, de física. Dicen que si hay infinitos universos que se
crearon a la vez que el nuestro, todas las posibilidades existen. Uno de ellos
dice, entonces, si es así, en algún universo estamos nosotros dos parados en un
jardín y al momento que termine esta frase pasara un tigre por entre las setas
del laberinto—se me olvidó mencionar, había un laberinto de setas muy altas en
el jardín, era de algún duque—y claro está, cuando termina la frase entra un
tigre y devora a ambos. De la misma manera puede existir un hidalgo en un
universo en el cual hay infinitos universos y por lo tanto infinitos hidalgos,
y entonces no es muy loco creer que en alguno de esos universos—de hecho en
infinitos de ellos—el hidalgo sobrevivió a la primera parte y da espacio para
una secuela. De ese universo escribiré ahora.<o:p></o:p></div>
hector a. g. c.http://www.blogger.com/profile/14074543810286505663noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7798689242083156364.post-10522260317091249662012-09-09T17:13:00.000-07:002012-09-09T17:13:47.273-07:00El azotado por Dios<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Decía Platón
en la metáfora de la cueva (nombre que le da para que nadie malentienda el
significado de su obra) que el temor al cambio es algo propio del ser humano y
su naturaleza idiosincrática. Así como el canibalismo, los cultos, y el
genocidio, el temor al cambio es inevitable e indispensable. ¿Sino por qué
sería que Atila el Huno declinó a tomar Roma luego de pasar una tarde con Leo I?
Seguramente Leo le dijo a Atila que los europeos que dominaría si tomaba Roma
era un montón de locos ilusos, chillones, cobardes, que vendrían todos los días a pedir audiencia con
él, formarían gremios, sindicatos y a parte eran católicos y le exigirían lo
mismo. La idea del cambio al pasar de ser jefe supremo y ordenar a su pueblo lo que se le plazca, a soportar sindicatos y chillones y tener que
ir a misa los domingos fue seguramente la razón por la cuál Atila decidió retirarse. Sería un cambio muy fuerte. Platón tenía razón después de todo.<o:p></o:p></div>
hector a. g. c.http://www.blogger.com/profile/14074543810286505663noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7798689242083156364.post-31537011545631086512012-09-03T17:00:00.000-07:002012-09-03T17:00:12.983-07:00El mundo es un hoyo<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Decía un filósofo italiano
bastante mediocre que el mundo era un hoyo. Cuando le preguntaban porque creía
eso, solía responder verborrea metafísica y sinsentidos, terminando, tras
interrogaciones posteriores mas duras, diciendo que simplemente lo sabía. Me
tomé varios años sabáticos con el propósito de investigar dicha afirmación,
pero cuando llegue a hablar con aquel filósofo, a Varese, me dijeron que ya
había muerto, y que sus últimas palabras habían sido un lamento por lo
intrascendente de su vida. Visité su casa, un pequeña villa heredada de sus
padres en las afueras de la ciudad, cerca de la fábrica de Whirlpool. Ahí me
encontré con una pequeña libreta lleno de símbolos. Intenté interpretarlos
durante mucho tiempo, sin éxito, hasta que una tarde me di cuenta de que el
problema tenía una solución simplísima. Anexo mi interpretación:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El mundo es un hoyo, obviamente.
Solo basta con echar un vistazo a la sociedad de hoy (y de siempre). Es un hoyo
profundo, y todos estamos en el fondo. Para facilitar la metáfora (y no porque
lo necesita, sino porque tú, el lector, lo necesitas), reduciré el hoyo para
que tenga espacio suficiente para que una persona este a gusto, y lo haré muy
profundo. El hoyo es oscuro, se ve poco a tu alrededor. Si en ese nivel de
oscuridad te pusieran enfrente algo brillante, como una televisión, ésta sería
muy fácil de ver. No requerirías mucho esfuerzo, pero te podría cegar, y
seguramente te haría imposible ver el resto del hoyo, en el cual casualmente se
encuentran muchas de las grandes obras de arte clásicas. Ahora, si decidieras
de pronto que quieres ver estas obras de arte y apreciarlas tendrías dos
opciones. Una es apagar la tv, y esperar a que tus ojos se acostumbren, y otra
es dejar la tv prendida, que permite ver atisbos de las obras, e intentar
apreciarlas como mejor puedas, con la distracción siempre encima. Si escoges la
segunda, de pronto te darás cuenta de que alcanzas a ver las obras gracias a la
luz que produce el aparato, pero probablemente no seas capaz de apreciar la obra
del todo, tal vez por la luz artificial que la distorsiona, o el sonido que no
te permite concentrarte en ella, o tal vez simplemente porque no tengas la
suficiente voluntad para dedicarlo mucho rato a la misma cosa, pero claro,
siempre hay excepciones. El punto es que entre más veas la televisión mas
difícil se te hará regresar a la oscuridad; si desde que llegaste al hoyo la
tuviste prendida a todas horas, te será casi imposible. Si escoges la primera
opción, en cambio, las cosas serán aun más difíciles. Si escoges la segunda
opción, aunque tal vez no aprecies la obra del todo, serás capaz de verla, la
obra será algo tangible. Si escoges la primera, en cambio, empezarás de cero.
La única luz será la muy lejana luz del sol fuera del hoyo (si es que existe en
verdad un fuera del hoyo). Cuando empieces a buscar las obras entre la oscuridad,
no encontrarás nada. Solo partículas de noche. Luego, con el tiempo, la
paciencia y la dedicación serás capaz de empezar a distinguir las piezas de
arte, pero apenas, y serán para ti solo un montón de tonos en gris que no
entiendes y no puedes apreciar por eso mismo. Y pasaran años y años, y por más
que te esfuerces no podrás distinguirlas del todo, y cuando finalmente lo hagas
aun así no podrás distinguir cada matiz y cada pequeño detalles. Y luego un día
te darás cuenta que jamás podrás saber en realidad que es lo que quería
expresar el autor de la obra y prenderás la televisión para no perderte el
nuevo capítulo de House.<o:p></o:p></div>
hector a. g. c.http://www.blogger.com/profile/14074543810286505663noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7798689242083156364.post-64038969157315152392012-09-02T13:39:00.001-07:002012-09-02T13:39:40.476-07:00Leave luck to heavenLeave luck to heaven, decía mi tío Eustacio, ilustre caballero que presumía sus raíces inglesas al punto de siempre tener a la mano su árbol genealógico. Si si, ella era amiga de uno de los primos de la reina, ¡Y su papa era amigo personal del mayordomo del Rey Jorge! Dejar la suerte al cielo nunca se me hizo una buena manera de vivir (mi tío Eustacio murió a los 42 en el Amazonas luego de que se negó a ponerse las vacunas). Claro, no se debe llegar tampoco al otro extremo de decir que tu haces tu suerte (Como te dicen en todos esos seminarios de superación personal, que en realidad lo único que superan es el volúmen máximo permitido por los recintos en donde se llevan acabo, y causan que llegan quejas de la gente que si quiere ser alguien en la vida que estudia en la biblioteca de al lado), por que en esencia la vida es solo un montón de acontecimientos que combinan la acción y el azar que te llevan a un punto determinado: tu muerte. La manera correcta de catalogar el porque y el que de la vida es la de no hacerlo y mejor dejarle al cielo el trabajo.hector a. g. c.http://www.blogger.com/profile/14074543810286505663noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7798689242083156364.post-12405708873554624342012-08-31T07:57:00.002-07:002012-08-31T07:57:29.321-07:00Tertulia en el desierto<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
El desierto, desierto claro está, caliente también y hermoso como
alguna pintura de algún pintor renacentista que nunca vio el desierto y basó su
modelo en el Pacífico, frente a frente. Y el forastero seguía caminando tras
días sin agua, hecho insólito, ya que de apodo pez por su madre, solía llenar
su estómago de agua para aquellos días que no alcanzaba la carne roja ni la
blanca ni el pescado, y el pan estaba duro. No tenía posesiones consigo, pero
creía a veces que traía su rifle para cazar canguros, su brújula para encontrar
una isla fresca con el mapa que tenía junto al pedernal en su mochila. Sacó
entonces un set de cartas que guardaba en su bolsillo trasero y se sentó a
jugar con un par de camaleones.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
Su tío le había advertido de joven que si algún día buscaba una presa
fácil para el póquer, para salir de deudas o pagar una tarde divertida, no
debería dudar de jugar ante los camaleones, que cambiaban de color dependiendo
de su mano. Repartió la primera mano lentamente, y procedió a quemar y abrir
cartas. Pidió un encendedor a los camaleones, y el de la derecha le pasó uno.
El olor a cartas quemadas invadió el ambiente, y el humo formó un corazón y
luego se desfiguró, transformando el renacimiento en paisaje surreal. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Tras varios
turnos sufridos empezó a pensar que se tenía que haber confundido entre
colores, ya que su tío decía que los rojos significaban la presencia de un as,
los verdes una flor, y los azules un engaño, el nervio era gris. Pero los
camaleones eran morados, amarillos, naranjas, o tal vez era la luz. Pero al
anochecer, bajo la luna calva, seguía la incertidumbre. Horas pasaron y el
juego seguía, y el incienso de las cartas quemadas se deformaba cada vez mas,
el humo engullía al paisaje hasta volverlo un abstracto sin forma. El forastero
seguía.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Se quedó sin
dinero cuando el ojo de la luna estaba más alto, y decidió que no había tiempo
de negociar. Saco su rifle, y amenazó a los camaleones. Ambos se volvieron de
color gris y entonces supo la verdad. Sacaron sus armas y gritó al público:
Maquiavelo! Attica! Attica! Y se cayó la fanfarria.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Despertó
desquiciado en medio del desolador mar de arena, sin posesiones, sin cartas,
sin compañeros. Se preguntó entonces si alguna vez en verdad tuvo un mapa, o tomó
agua fresca o hizo el amor, tal vez todo fue un espejismo, y su vida era en el
escenario, junto a los camaleones, haciendo la parodia del artista, y el 49585.
Pero no había oasis, no había huellas comprometedoras, el desierto lo acaba
todo, lo cambia, incita al alucine y la crítica de uno mismo, no es necesario
invitarlo al subconsciente: siempre estuvo ahí. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Labios
secos, ceguera momentánea. A la luz de
la lámpara de gas sacó las cartas y reto a un grupo de camaleones a un partida
de 21. Uno de ellos se tornó gris. Pero no hubo gritos ni fanfarrias. El
público se había ido, había fracasado.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Y en lo
alto, el humo del incienso volvía a tomar forma, nunca inerte, y escribía
catedrales y a Delft y lugares que el forastero nunca había visitado, pero que
hubiera plasmado en un lienzo cualquier día de la semana.<o:p></o:p></div>
hector a. g. c.http://www.blogger.com/profile/14074543810286505663noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7798689242083156364.post-85458432885207804792012-08-30T21:10:00.001-07:002012-08-31T08:52:42.581-07:00Democracia<br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Érase una vez un pedazo de tierra vieja que no tenía nada de
especial, exceptuando tal vez que la comida que salía de ahí era una
exquisitez. En ese pedazo de tierra vivían varias personas, y entre ellas
pactaban por elegir un líder cada cierto tiempo, y el trabajo del líder era
manejar como se distribuía la comida entre los habitantes del pedazo de tierra.
Los líderes fueron buenos--aparentemente--y la vida siguió.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Un día, uno de los
grandes patriarcas del pedazo de tierra, tataranieto del primero de los
líderes, se encontró con un montón de carbón enterrado por ahí. De inmediato se
adueño de él y lo comenzó a vender. Trajo tecnologías de lugares extraños y
exóticos con el propósito de explotar su nueva fuente de dinero. Se hizo de
tantos bienes--porque no todos pagaban con dinero, muchos le daban vacas o
espigas o a sus hijas--que ya no tenía donde ponerlos. Entonces se construyó
una mansión y vivió feliz, y murió gordo y lleno de colesterol atravesado por
el machete del jardinero mudo.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Poco después, el
primo del que había encontrado el carbón inventó, paralelo a un hombre oriental
en otro pedazo de tierra que no vale la pena mencionar, un rifle carabina
que disparaba tan lejos que ya nadie se podía escapar de él. Tomó el pueblo por
las armas y se declaró nuevo líder. Años después lo derrocaron, se declaró una república, se crearon
partidos políticos y el país se fue a la mierda. Pero la comida sigue siendo
buena, conozco un par de restaurantes.<o:p></o:p></span></div>
hector a. g. c.http://www.blogger.com/profile/14074543810286505663noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7798689242083156364.post-74039348220729737612012-08-30T20:06:00.002-07:002012-08-30T21:11:02.094-07:00El cerebroSegún estudios recientes, la verdadera ubicación del cerebro es cerca del dedo meñique izquierdo, lo cual daría validez a la vieja teoría de que la parte mas sensible del cuerpo es el dedo meñique, y no, como muchos creían, la sien en la cabeza que lleva directo al antiguo lugar del cerebro. Asi también a través de esto se podría explicar hasta cierto punto la gran cantidad de balbuceos e incoherencias que dicen los futbolistas profesionales en entrevistas. Que daría yo tener por en este momento un zapato con armadura de metal que protegiera mi meñique izquierdo, tal cual quijote flameante en busca de la dulcinea del balón blanco y negro, imitando a diego armando las tardes en el panteón de las derrotas, pero le doy gracias a dios todos los días que aunque escribo con la zurda, siempre golpeé el balón con la pierna derecha, que alivio.hector a. g. c.http://www.blogger.com/profile/14074543810286505663noreply@blogger.com0